Автопортрет в изпъкнало огледало

 

 

Както го направи Пармиджанино, дясната ръка

По-голяма от главата, протегната към зрителя

И малко отдръпната, сякаш за да предпази

Това, което възвестява. Няколко прозореца с обков, стари греди,

Кожена наметка, плисиран муселин, пръстен с корал

Слети в движение, поддържащи лицето, което плува

Напред и назад, подобно на ръката, но в покой. То се е отдръпнало.

Вазари казва: „Един ден Франческо се заел да

Си направи портрет, като за тази цел се гледал

В едно изпъкнало огледало, каквото използват бръснарите…

Съответно поръчал да му направят дървена топка

И след като я разполовил и

И я напаснал към размерите на огледалото, той се заел

С голяма изкустност да изобрази това, което вижда в стъклото“,

Най-вече отражението си, всъщност портретът е двойно отражение.

Стъклото избрало да отрази само това, което виждал,

Но то било достатъчно за намерението му: образът му,

Глазиран, балсамиран, в проекция от 180 градуса.

Часът на деня или плътността на светлината

Прилепнали към лицето го пазят

Живо и непокътнато в повтаряща се пристигаща вълна.

Душата се спуска.

Но колко далече може да отплува през очите

И пак да се върне безопасно в убежището си? Тъй като повърхността

На огледалото е изпъкнала, разстоянието значително се увеличава,

 Т.е. достатъчно, за да се разбере

Че душата е пленник, с когото се отнасят хуманно, оставен е да витае

Без да може да се придвижи по-далеч.

От погледа ти, улавящ картината.

Папа Климент и дворът му били „зашеметени“

От нея, твърди Вазари, и му била обещана поръчка,

Която така и не се осъществила. Душата трябва да остане там, където е,

Макар и неспокойна, заслушана в дъждовните капки по стъклото,

Въздишките на есенните листа, премятани от вятъра,

Копнее да бъде свободна, навън, но трябва да остане

Да позира на това място. Да се движи

Колкото е възможно по-малко. Това казва портретът.

Но в този поглед има смесица

От нежност, забавление и съжаление, толкова силни

В сдържаността си, че човек не може да го гледа дълго.

Тайната е твърде явна. Тъжното боли,

Кара да бликат горещи сълзи: душата не е душа,

Не крие тайна, малка е и се вписва

В кухината си идеално: нейната стая, нашият момент на вникване.

Това е мелодията, но тя няма думи.

Думите са само спекулации

(От латински speculum, огледало):

Търсят и не могат да намерят смисъла на музиката.

Виждаме само позите на съня,

Ездачи на движението, което люлее лицето

Към погледа под вечерното небе, без

Фалшив безпорядък като доказателство за автентичност.

Но това е живот затворен в глобус.

Човек би искал да измъкне ръката

От глобуса, но размерите й,

Това което я носи, не позволяват.

Несъмнено това е, което я прави така огромна, леко отдръпваща се,

А не рефлексията че нещо бива скривано. Няма начин

Да си я представиш плоска като част от стена:

Трябва да се срещне със сегмента на кръга,

Да се върне към тялото, от което изглежда

Толкова малко вероятна част, за да огради и укрепи лицето

Върху което се чете усилието на това състояние

Като полъх от усмивка, отблясък

Или пък звезда, за която не е сигурно, че е видяна

С падането на мрака. Перверзна светлина,

Чиято претенция за изтънченост предварително обрича самомнението й

Че осветява: уж неважно, но нарочно.

Франческо, човек би помислил че ръката ти е достатъчно голяма

За да разруши сферата, и твърде голяма,

За да изплита деликатни мрежи

И това само аргументира по-нататъшния й затвор.

(Голяма, но не и груба, просто в друг мащаб,

Като кит, който дреме на морското дъно.

В сравнение с малкия, самонадеян кораб

На повърхността.) Но очите ти оповестяват

Че всичко е повърхност. Повърхността е това тук

И нищо не може да съществува, освен това тук.

В стаята няма уединени места, само ниши,

И прозорецът едва ли е от значение, нито този

Отломък от прозорец или огледало вдясно, дори

Като указател за времето, което на френски е

Le temps, думата за време, и което

Следва курс, в който промените са просто

Белези на цялото. Цялото е стабилно сред

Нестабилност, кълбо, подобно на нашето, почива

Върху пиедестал от вакуум, топче за пинг-понг

Понесено от водната струя.

И точно както няма думи за повърхността, която е,

Няма думи, казващи какво всъщност е, че не е

Повърхностна, а видима сърцевина, така няма и

Изход от проблема за патоса срещу опита.

Ти пребиваваш, все така упорстващ, спокоен в

Жеста си, който не е нито прегръдка, нито предупреждение

Но който съдържа нещо и от двете в чист вид

Утвърждение, което не утвърждава нищо.

 

Балонът се пука, вниманието

Се отдръпва тъпо. Облаците

В локвата се разбъркват на разпилени фрагменти.

Мисля си за приятелите

Които дойдоха да ме видят, за това, което вчера

Беше. Своеобразна настройка на спомена,

Който нахлува в замечтания модел

В тишината на ателието, когато той обмисля

Вдига молива към автопортрета.

Колко хора са дошли и останали известно време,

Изрекли светла или тъмна реч, която е станала част от теб

Като светлина зад вятърна мъгла и пясък,

Филтрирана и променена, докато

Не остане част, която със сигурност си ти. Тези гласове в здрача

Са ти казали всичко и все пак историята продължава

Под формата на спомени, записани в неправилни струпвания на кристали.

Чия извита ръка управлява,

Франческо, смяната на сезоните и мислите

Които се откъсват и отлитат със задъхана скорост

Като последните упорити листа, откъснати

От мокрите клони? Виждам в това само хаоса

На твоето кръгло огледало, което подрежда всичко

Около полярната звезда на празните ти очи,

Не знаят нищо, мечтаят, но не разкриват нищо.

Чувствам, въртележката се задвижва бавно

И се движи все по-бързо и по-бързо: маса, документи, книги,

Снимките на приятелите, прозореца и дърветата

Се сливат в неутрална лента, която ме заобикаля

От всички страни, където и да погледна.

И не мога да обясня механизма на изравняването,

Защо всичко трябва да се свежда до една

Еднородна субстанция, магма от интериори.

Моят водач по тези въпроси е твоето Аз,

Твърдо, косо, приемащо всичко със същата призрачна

Усмивка, като че ли времето се ускорява, така че вече е много

По-късно, намирам само прекия изход,

Дистанцията между нас. Преди много време

Разпръснатата очевидност значеше нещо,

Малките случки и удоволствия

На деня, който се движеше безгрижно напред,

Домакиня, която върши своята работа. Невъзможно сега

Да се възстановят тези притежания в сребърната мъгла, което е

Записът на това, което си постигнал, като си седнал

„С голяма изкустност да пресъздадеш това което си видял в стъклото“

Сякаш за да го доведеш до съвършенство и да изключиш външното

Завинаги.  В кръга на намеренията ти остават някои искри,

Които поддържат омагьосването на себе си чрез себе си:

Лъчите на погледа, муселин, корал. Без значение

Защото това са нещата, каквито са днес

Преди сянката на човек да израстне от полето

В мислите за утре.

 

Утре е лесно, но днес е неизследвано,

Опустошено, неохотно като всеки пейзаж

Да отстъпи пред законите на перспективата,

В крайна сметка само пред дълбокото недоверие на художника,

Слаб инструмент, но нужен. Разбира се, някои неща

Са възможни, то знае, но не знае

Кои. Някой ден ще опитаме

Да направим толкова много неща, колкото са възможни.

И може би ще успеем с шепа от тях.

Но това няма да има нищо общо

С обещаното днес,

Пейзажът размиващ се с нас, за да изчезне

На хоризонта. Днес в достатъчно лъскава опаковка

За да запази на къс от повърността предположението за обещания,

Което позволява на човек да се лута, да побегне от тях

У дома, така че тези още по-силни възможности да останат

Цялостни, без да бъдат изпитани. Всъщност

Кожата на стаята с мехурчетата е толкова здрава, колкото

Яйцата на влечугите; там всичко се „програмира“

С течение на времето: все повече неща се включват

Без да се прибавят към сумата, също както

Свикваш с шума, който преди те е държал буден,

Но сега вече не забелязваш,

Така че стаята съдържа този поток като пясъчен часовник

Без да се променя климатът или качеството

(Освен може би да я осветява мрачно и почти

Невидимо, в изострящ се към смъртта фокус – повече

За това по-късно). Това, което трябва да е вакуум на съня

Непрекъснато се пълни, защото е отпушен източникът на сънищата

Така че този единствен сън

Може да се развие, да разцъфти като зелева роза,

Да не се подчини на законите за порядък, оставяйки ни

Да се събудим и да опитаме да заживеем в това, което

Вече се е превърнало в бедняшки квартал. Сидни Фридберг в своя

Parmigianino го казва така: „Реализмът в този портрет

Вече не произвежда обективна истина, а една bizarria . . . .

Но деформацията не създава

Усещане за дисхармония … Формите силно спазват

Мярата за идеална красота“, защото

Са подхранвани от нашите сънища, толкова несъществени, докато един ден

Не забележим празнотата, която са оставили. Вече е ясна важносттта

Ако не и значението им. Трябвало е да подхранват

Съня, включващ всички тях, защото нали в края на краищата

Се обръщат в събиращото всички тях огледало.

Изглеждат ни странни, защото всъщност не можем да ги видим.

И осъзнаваме това едва в момента, в който изтичат

Като вълна, която се разбива в скала, отказвайки се

От формата си в жест, който изразява тази форма.

Формите запазват силна мяра на идеална красота

Докато тайно се хранят с нашата представа за деформация.

Защо да сме недоволни от това положение, след като

Сънищата ни продължават, докато ни поглъщат?

Появява се нещо като живот, движение

Извън кодовете на съня.

 

 

Започна ли да го забравям

Той отново представя своя стереотип

Но това е непознат стереотип, лицето

Яхнало котва, изникнало от случайността,

За да заговори скоро другите, „по-скоро ангел, отколкото човек“ (Вазари).

Може би един ангел прилича на всичко

Което сме забравили, искам да кажа забравили

Нещата, които не изглеждат познати, когато

Ги срещнем отново, изгубени отвъд разказа за тях,

Който някога е бил наш. Изглежда че това е смисълът

От нахлуването в личния живот на този човек, който

„Се занимаваше с алхимия, но чието желание

В случая не беше да изследва тънкостите на изкуството

В безпристрастен, научен дух: той желаеше чрез тях

Да предаде на зрителя усещането за новост и изумление“.

(Фридберг). По-късни портрети като тези на

„Джентълмен“ в Уфици, на „Млад прелат“ в Боргезе и

Неаполитанският „Антея“ са свързни с маниеристични

Напрежения, но тук, както отбелязва Фридберг:

„Изненадата и напрежението са в концепцията

А не в нейното осъществяване.

Съзвучието на Високия ренесанс

Е налице, макар и изкривено от огледалото.

Новаторско е изключителното внимание с което е предадена

Скоростта на заоблената отразяваща повърхност

(Това е първият огледален портрет),

За да може да се заблудите за миг

Преди да осъзнаете че отражението

Не е вашето. Тогава се чувствате като един от онези

Герои на Хофман, които са били лишени от

От отражение, като изключим това, че виждате целият ваш аз

Заменен от строгата другост на художника в неговата

Друга стая. Изненадали сме го

По време на работа, всъщност не, той ни е изненадал

Докато работи. Картината е почти завършена,

Изненадата почти преминала, както когато човек гледа навън,

Изненадан от снеговалеж, който тъкмо

Спира в замъгленост и искри от сняг.

Случило се е докато сте бил вътре и сте спял,

И няма причина заради него да сте се събудил, а по скоро защото денят

Е към края си и тази нощ ще ви е трудно

Да заспите, може би до късно.

 

Сенките на града внасят собствена

Наложителност: Рим, където Франческо

Е работил по време на грабежа: изобретенията му

Изумили войниците, които нахлули при него;

Решили да пощадят живота му, но скоро след това той напуснал града;

Виена, където картината се намира днес, където

Я видях с Пиер през лятото на 1959 г.; Ню Йорк

Където съм сега, който е логаритъм

На други градове. Пейзажът ни

Оживяван от филиали, совалки от едно място до друго;

Бизнесът се води с поглед, жест,

Слухове. Това е друг живот за града,

Този от гърба на огледалото

Неидентифицираното, но точно скицирано студио. Той иска

Да изсмуче живота на студиото, да раздуе

Картографираното му пространство до инсценировка, да го изолира.

Тази операция е временно спряна

Но нещо ново е на път, нова прецизност

Във вятъра. Можеш ли да го понесеш,

Франческо? Достатъчно силен ли си за това?

Този вятър носи това, което не знае,

Самозадвижва се, сляп е, няма представа

За себе си. Това е инерция, която щом веднъж

Бъде призната, всмуква всяка дейност, тайна или публична:

Прошепната дума, която не може да бъде разбрана

Но може да бъде усетена, хлад, зараза,

Движеща се навън, покрай издатините и полуостровите

На вашите нерви и така до архипелазите

И към окъпаната, проветрена тайна на откритото море.

Това е отрицателната му страна. Положителната му страна

Ви кара да забележите живота и стреса

Които само изглеждаха, че изчезват, но сега,

Когато новата ситуация поставя въпроси, е видимо, че

Бързат да излязат от мода. Ако искат да се превърнат в класика

Трябва да решат на чия страна са.

Сдържаността им подкопава

Градския пейзаж, кара неговите двусмислености

Да изглеждат безволеви и уморени, игри на стар човек.

Това, от което се нуждаем сега, е този необичаен

Претендент, който удря по портите на един удивен

Замък. Твоят аргумент, Франческо,

Беше започнал да се изчерпва, тъй като отговор

Или отговори не идваха. Ако сега се разпадне

На прах, това означава само, че е му е дошло времето

Преди много време, но виж сега, слушай:

Може да се окаже, че там се крие друг живот

В глъбини, за които никой не е знаел; че той,

А не ние, е промяната; че всъщност ние сме този живот

Ако можехме да се върнем към него, да преживеем отново част

От начина по който е изглеждал

Да обърнем лицата си към земното кълбо, когато залязва

И да излезем от това невредими:

Нормални нерви, нормално дишане. Тъй като това е метафора

Създадена, за да ни включи, то ние сме част от нея и

Можем да живеем в нея, както всъщност сме го правили,

Само че сега оставяме съзнанието си оголено, за да задаваме въпроси

Коeто, сега виждаме, няма да се случи слепешката

А по организиран начин, което означава да не е заплашен

Никой – нормалният начин, по който се правят нещата,

Като концентричното нарастване на дните

Около един живот: правилно, ако се замислиш.

 

Вятър като прелистване на страница

Връща лицето ти: моментът отхапва толкова много от мъглата

На приятната интуиция, идваща след това.

Заключването на едно място е „самата смърт“.

Както казва Берг за една фраза от Деветата на Малер;

Или, ако цитираме Имоджен от Цимбелин: „Не може

Да има по-остро усещане за смъртта от това“, защото,

Макар и само упражнение или тактика, то носи

Инерцията на изграждащо се убеждение.

Простото забравяне не може да го премахне

Нито пък желанието може да го върне, стига да остане

Бялата утайка на собствения сън

В атмосферата на въздишки разхвърлени из нашия свят,

Кърпа върху клетка за птици. Но е сигурно, че

Красивото изглежда такова само по отношение на определен

Живот, преживян или не, канализиран в някаква форма

Пропита от носталгията по колективното минало.

Днес светлината потъва с ентусиазъм

Който познавам от другаде и знам защо

Изглеждаше смислено, че преди години и други

Са чувствали същото. Продължавам да се съветвам

С това огледало, което вече не е мое

За толкова свободно място колкото ми се пада

Този път. А вазата е винаги пълна

Защото има само толкова много място

И тя побира всичко. Мострата, която човек вижда

Не трябва да се приема като

Само това, а като всичко, каквото

Човек може да си представи извън времето – не като жест

А като всичко, в едно рафинирано, асимилируемо състояние.

Но на какво е предверие тази вселена

След като се движи навътре и навън, напред и назад,

Отказва да ни обгради и все още е единственото

Нещо, което можем да видим? Някога любовта

Накланяше везните, но сега е в сянка, невидима,

Макар и да присъства мистериозно, някъде наоколо.

Но ние знаем, че не може да бъде притисната

Между два съседни момента, че нейните извивки

Не водят никъде, освен към други притоци

И че те се изпразват в неясно

Усещане за нещо, което никога не може да бъде познато

Въпреки че изглежда вероятно всеки от нас

Да знае какво е то и да е способен

Да го предаде на другия. Но погледът

Който някои носят като знак, кара човек да иска да

Да продължи напред, пренебрегвайки очевидната

Наивност на този опит, без да се интересува

Че никой не го слуша, тъй като светлината

Е запалена веднъж завинаги в очите им

И присъства, непокътната, постоянна аномалия,

Будна и мълчалива. Повърхностно погледнато

Няма особена причина, поради която тази светлина

Да бъде фокусирана от любовта, или поради която

Градът падащ с красивите си предградия

В пространството, все по-неясно, по-неопределено,

Да разбира това като подкрепа на собствения си напредък,

Стативът, върху който се разгръща драмата

Целяща собственото си удовлетворение и края

На нашето мечтаене, както никога не сме си представяли

Че ще завърши в износената дневна светлина с нарисувано

Обещание, просветващо като ориентир, като връзка.

Този неописан, невъзможно да бъде определен ден-час

Е тайната на мястото, където се случва

И ние вече не можем да се върнем към различните

Събрани противоречиви твърдения, пропуските на паметта

На основните свидетели. Всичко, което знаем

Е, че сме малко по-рано, че

Днес има тази специална, лапидарна

Днешност, която слънчевата светлина предано възпроизвежда

Хвърляйки сенките на клончета върху благите

Тротоари. Никой предишен ден не е бил като този.

Мислех, че всички са еднакви,

Че настоящето винаги изглежда еднакво за всички

Но това объркване изчезва тъй като човек

Винаги навлиза в своето настояще.

И все пак „поетичното“ пространство с цвят на слама

На дългия коридор, който води обратно към картината,

Тъмнеещата му противоположност – дали това е

Някаква фигура на „изкуство“, която не трябва да си представяме

Като реална, камо ли специална? Няма ли и то леговище

В настоящето, от което винаги бягаме

И в което отново попадаме, както водното колело на дните

Следва своя безпроблемен, дори спокоен ход?

Мисля, че то се опитва да каже, че е днес

И трябва да се измъкнем от него, дори когато зрителите

Си пробиват път през музея, за да

Да успеят да излязат до края на работното му време. Не можеш да живееш там.

Сивата глазура на миналото атакува цялото ноу-хау:

Тайни за покритие и довършване на картината, отнемащи цял живот

Да бъдат научени и сведени до статута на

Черно-бели илюстрации в книга, в която цветните

Са рядкост. Тоест, цялото време

Редуцирано до нямане на специално време. Никой

Не загатва за промяната; ако го направи, може

Да привлече вниманието към себе си.

Което би увеличило страха от това да не се измъкнеш

Преди да си видял цялата колекция

(С изключение на скулптурите в мазето:

Те са там, където им е мястото).

Нашето време е забулено, компрометирано

От волята на портрета да издържи. Загатва за

Нашата воля, която се надявахме да остане скрита.

Не ни трябват картини или

Стихоплетства на зрели поети, когато

Експлозията е толкова прецизна, толкова фина.

Има ли дори смисъл да признаваме

Съществуването на всичко това?

Съществува ли? Със сигурност свободното време

За да се отдадете на възвишени забавления, не съществува,

Вече не. Днес няма маргини, събитието настъпва

Разпростира се до самите краища, от същата субстанция е,

Неразличимо. „Играта“ е нещо друго;

Тя съществува, в едно общество, специално

Организирано като демонстрация на себе си.

Няма друг начин и тези задници

Които искат да объркат всичко с техните огледални игри

Които сякаш умножават залозите и възможностите, или

Най-малкото объркват истинските проблеми като инвестират

Аура, която би разяждала архитектурата

На цялото в мъглата на подтиснати подигравки,

Не са от значение. Те са извън играта,

Която не съществува, докато те са извън нея.

Изглежда като много враждебна вселена

Но тъй като принципът на всяко отделно нещо е

Враждебно, съществува за сметка на всички останали

Както философите често са отбелязвали, поне

Това нещо, нямото, неделимо настояще,

Има логическа обосновка, което

В този случай не е нещо лошо

Или не би било, ако не се намесваше

По някакъв начин, изкривявайки крайния резултат

В карикатура на самия себе си. Това винаги

Се случва, както в играта, в която

Една прошепната фраза предавана из стаята

Се оказва нещо съвсем различно.

Това е принципът, който прави произведенията на изкуството толкова различни

От това което е възнамерявал художникът. Често той намира

Че е пропуснал най-важното, което е искал да каже.

 Съблазнен от цветя, явни удоволствия,

Той обвинява себе си (въпреки че

Тайно е доволен от резултата), като си въобразява

Че е имал думата по въпроса и е упражнил

Избор, който едва ли е осъзнавал,

Без да подозира, че необходимостта заобикаля подобни решения.

Че да създадеш нещо ново

Само по себе си, няма друг начин,

Че историята на сътворението протича според

Строги закони, и нещата наистина се правят по този начин,

Но не и нещата които сме си поставили за цел да постигнем

И  така отчаяно сме искали

Да се появят. Пармиджанино

Сигурно е осъзнавал това, докато е работил над своята

Животозастрашаваща задача. Принуден да прочете

В гладкото, може би дори невзрачно (но толкова

Енигматично) последно цветно покритие на картината

Съвършено правдоподобното осъществяване на една цел.

Има ли нещо за което да се говори сериозно

Отвъд тази другост

Която се включва в най-обикновените

Форми на ежедневна дейност, променяйки

Леко и дълбоко всичко, и изтръгвайки от ръцете ни материята

На творчеството, всяко творчество, не само художественото.

За да го инсталира на някакъв чудовищен, близък

Връх, твърде близък, за да бъде пренебрегнат, твърде далечен

За да се намеси човек? Тази другост, това

„Не-сме себе си“ е всичко, което може да се види

В огледалото, въпреки че никой не може да каже

Как е станало така. Кораб

С непознат флаг е влязъл в пристанището.

Позволявате на странични неща

Да прекъсват деня ви, да замъгляват фокуса

На кристалната топка. Сцената й се отдалечава

Като пара, разпръсната от вятъра. Плодотворните

Мисловни асоциации, които досега идваха

Така лесно, вече не се появяват или се появяват рядко.

Оцветяванията им са по-малко интензивни, отмити

От есенните дъждове и ветрове, развалени, кални,

Връщат се обратно към нас, защото са безполезни.

И все пак ние сме такива създания на навика, че

Нашите последици са все още наоколо en permanence, объркващи

Проблеми. Да бъдеш сериозен само по отношение на секса

Е може би един от начините, но пясъците съскат

Наближавайки началото на голямото спускане

Към това, което се е случило. Това минало

Е вече тук: отразеното лице на художника

В което се задържаме, получавайки

Мечти и вдъхновения на неопределена

Честота, но оттенъците са станали метални,

Извивките и ръбовете не са толкова богати. Всеки човек

Има една голяма теория за обяснение на Вселената

Но тя не разказва цялата история

И в края на краищата това, което е извън нея е

Което има значение, за него и особено за нас

Които не сме получили никаква помощ

В разкодирането на собствения ни коефициент за големината ни като хора

И трябва да разчитаме

На знания от втора ръка. И все пак аз знам

Че нечий друг вкус няма да ни

Помогне, а може и да бъде пренебрегнат.

Някога той изглеждаше толкова съвършен – гланц върху фината

Кожа с лунички, устните навлажнени, сякаш на път да се разделят

Освобождавайки речта, и познатият вид

На дрехите и мебелите, които човек забравя.

Можеше да бъде нашият рай: екзотично

Убежище в един изтощен свят, но не това беше

Плана, защото не можеше да бъде

Смисълът. Подражанието на естествеността може да е първата стъпка

Към постигането на вътрешно спокойствие

Но това е само първата стъпка и често

Остава застинал жест за поздрав, издълбан

Върху въздуха, материализиращ се зад него,

Конвенция. И ние наистина

Нямаме време за тях, освен да ги използваме

За подпалки. Колкото по-скоро бъдат изгорени

Толкова по-добре за ролите, които трябва да играем.

Затова ви умолявам, отдръпнете тази ръка,

Не я предлагайте повече като щит или поздрав,

Щит на поздрав, Франческо:

В патронника има място за един куршум:

Нашето гледане през грешния край

На телескопа, когато падаш назад със скорост

По-бърза от тази на светлината, за да се изравниш накрая

С характеристиките на стаята, покана

Неизпратена никога по пощата, синдромът „всичко беше сън“.

Въпреки че „всичко“ казва красноречиво

Как не е било. Неговото съществуване

Беше реално, макар и неспокойно, и болката

На този буден сън никога не може да заглуши

Диаграмата, все още се чертаеща се върху вятъра,

Избрана, предназначена за мен и материализирана

В прикриващото сияние на стаята ми.

Видяхме града; той е изпъкнало

Огледално око на насекомо. Всички неща се случват

На балкона му и се възобновяват в неговите рамки,

Но действието е студеният, сиропиран поток

На спектакъл. Чувстваш се твърде ограничен,

Пресявайки априлската слънчева светлина в търсене на улики,

В чистата тишина на лекотата й.

Ръката не държи тебешир

И всяка част на цялото отпада

И не може да знае, че е знаела, освен

Тук и там, в студените джобове

На спомена, шепот извън времето.

 

Линк към оригиналния текст